Nostalgia Inanimada

Foi como quando tinha três anos. Ingênuo. Delicado. Pueril.
Tudo outra vez: olhos brilhando, sorriso escancarado, face rubra.
Lembrou como era divertido ver coelhos nas nuvens e imaginar qual o sabor delas e quantos coelhos iriam visitá-la no dia seguinte. E todas as tardes ficava no quintal olhando o imenso azul e seus branquinhos felpudos. Gritos transbordavam de seus pequeninos lábios, jogados ao vento, tamanha a alegria trazida pela observação. Até que um dia eles não vieram. E ela esperou:

- Será que erraram o caminho?

Esperou:

- Será que algo de ruim aconteceu?

Esperou:

- Será que eu não sou especial para eles?

E esperou:

- Está muito frio aqui, vou para o quarto.

Quando abriu os olhos estava com um cigarro aceso entre os dedos, uma xícara de café em cima de uma mesa pastel cheia de burocracias pendentes, com um quadrado cor-de-gelo que pedia a senha para acessar os débitos, dentro de um cubículo em meio a tantos outros.
Olhou para todas as paredes que a rodeavam, como um filhote na caixa de supermercado logo que é privado do aconchego de sua mãe:

- Paredes tão finas. Devem ser de plástico, do mais vagabundo. Não, pelo salário que ganho devem ser de papelão.

E teve a certeza de que os coelhos jamais voltariam.

I'm Talking About My Generation

Tire as lentes azuis, as unhas vitrificadamente vermelhas, os 7kg de pó-compacto, o rímel preto, o blush, o gloss, o deliniador.
Anteceda as cirurgias, as próteses, as retiradas, os preenchimentos, as reerguidas, os ossos calculadamente quebrados.
Era luz, era pura, era suficiente, era ela.

Foram eles: os outros.
Foi ela: a efemeridade.
Foi o mundo com seus desacertos, a fraqueza humana para tudo o que lhe é alheio, a visão dionisíaca.
Preceda o surgimento do Universo: fomos nós.

E, após toda a tecnologia aplicada em um ser quase humano, somente resta a subsistência plastificada.
E ela, deteriorada, ignora todos os indícios de sua frívola realidade.
Tornou-se subconjunto de qualquer conjunto.
Conjunto vazio.